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tät an das Rechte und Gute nur streift, das Bessere sieht
und es freiwillig fahren läßt, das der Regel spottet,
dem Volke fröhnt, die Menge befriedigt und sich in
sich selbst gefällt. Hans Sachs ist kein Cope de Vega,
obgleich er viele Tausende von Dichtungsstücken gemacht
hat und an Fruchtbarkeit vielleicht nicht nachsteht; aber
Cope ist auch kein Hans Sachs, so gesund und kräftig
er sein mag. Mit einem lebhaften Geiste, mit südlichem
Blute, mit vierzehnjähriger Reife, mit einer Sprache, die
ausgebildet ist und sich leicht in Verse und Reime fügt,
unter einem schaulustigen, empfänglichen, stürmisch be—
lohnenden Volke, bei freier Muse und sorgloser Seele
ein Schriftsteller wie Cope zu werden, ist vielleicht nicht
so schwer: aber in großen Kollisionen des öffentlichen
Cebens, bei so viel Teilnahme und Gemüt, bei so eifrigem
Lingreifen, bei so viel Anerkennung immer ein Mensch
zu bleiben, wie Hans Sachs, ist bewundernswert; be—
wundernswerter, als daß er eine völlig versunkene Poesie
wieder aufblühen und neuen Samen für andere Pflanzen
tragen zu machen suchte.“ Damit hat Gervinus klar
und treffend die Stellung hervorgehoben, die Sachs für
unsere Literatur einnimmt; die „großen Kollisionen“,
das Luthersche Reformationswerk, das waren die Anlässe,
die ihn zum Dichter machten, zum Dichter im wahren
Sinne des Wortes! Denn man darf ihn nicht als einen
bloßen „Reimer“ oder „Singer“ ansprechen: in Wahr—
heit hat er der zunft- und handwerksmäßigen Pflege
der Poesie lau und innerlich fremd gegenüber gestanden.
Der Meistersang, den man sich als ein Erzeugnis
reichsstädtischen Bürgertums vorstellen muß, trat mit der
strengen Gesetzmäßigkeit seiner Formen der wirklichen
oder scheinbaren Regellosigkeit des Volksliedes gegenüber
mit Absicht auf und löste gleichzeitig die Ritterpoesie
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