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Nach Rom jetzt, wo der heilige Stuhl schon wankt.
Ich sage Euch, auch jene Welt wird fallen!
Wie Abendroth umflammt es Roma's Hallen,
Doch unser Morgen steigt in frischer Frühe:
Die Nachtigall von Wittenberg sie singt
Gar scharfe Lieder muthbeschwingt.
Verloren schon ist Roma's Macht und Mühe! —
Dürer.
Ihr sprecht wie ein Poet und sehr gelehrt,
Dem Künster doch sind andre Ziele werth. —
Pirkheimer.
Nein, Freund, denn alle Künste Schwestern sind,
Und ihre Mutter ist der Schönheit Sehnen. —
Die Brust der Alten nährt sie alle lind,
Und mehr als Rom verdanken wir Hellenen.
Ging's dahin, zög' ich mit, wär' Euer Führer,
Doch Rom — Ihr seid nicht jung, mein alter Dürer,
Einsam noch einmal kräftig auszuschreiten. —
Dürer.
Ich danke Euch, alt bin ich und bequem,
Und dennoch sag' ich fort! — Fort in die Weiten!
Ist es nicht Rom, so sei's Jerusalem.
Dorthin als Pilger will ich ziehn. Nur Luft,
Nur Meeresglanz und Sonnenduft;
Doch ich bin alt, Ihr sagt es. Dank der Mahnung,
Vielleicht ist solche Sehnsucht Todesahnung,
Im Ueberdruß an Raum und Zeit
Aufbruch bereits in die Unendlichkeit —