Arosa und mein Bergleben. 47
das seien nur Blumen, in Wirklichkeit gäbe es
keine Männertreu, und eine lustige Schweizerin,
die draussen einen ganzen Busch derselben mit
Alpenrosen zum „Sträussle‘ vereint, meint, ihrem
Alten kratze sie die Augen aus, wenn er ihr nicht
treu bliebe. Feurig Blut, diese Schweizerin vom
Zürichsee! Ob das vom Weine kommt, der dort
so herrlich die Ufergelände schmückt? Immer
gleich kratzen — keine Rose ohne Dornen!
Das Wetter ist umgeschlagen; tief hängen die
Wolken bis zum See herunter. Das Thermometer
zeigt nur acht Grad. Die Herden steigen thalwärts.
In den Gasträumen wird geheizt. Wir kegeln,
musizieren, lesen und schreiben Briefe. Endlich,
am dritten Tage löst sich das dichte Gewölk auf;
die Sonne tritt siegend hervor und beleuchtet die
Berge in ihrem neuen Schneemantel, die dunkel-
grünen Wälder und lieblichen Matten. Das Thermo-
meter zeigt jetzt wieder dreissig Grad. Unser Wirt
steigt zur Alp hinauf, um nachzusehen, ob sein
Gras erfroren sei. Wir gehen nach dem nahen
Obersee und steigen von dort durch frischen Berg-
wald nach dem Hirtenweiler Maran empor. Dem
Gebirgskranze sieht man hier die Churer und
Prätigauer Alpen neu eingefügt. An den alten,
wettergebräunten Hütten ist das Bündnerwappen.
In träumerischer Stille, an den grünen Hang ge-
schmiegt, ist die Alphütte Wassali, einer Familie aus