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So verging der Tag, so schlich die Nacht langsam
dahin und öde blieb es und wie ausgestorben im Dorfe;
als aber am andern Morgen Olaf in seiner Verkleidung
durch die unbelebten Häuserreihen sich geschlichen hatte,
um den Stand der Dinge auszukundschaften, kehrte
er schnell zurück mit der Nachricht, daß ein Trupp
Kroaten vor dem Dörflein hause und ihr wüstes Ge—
schrei ihn noch rechtzeitig gewarnt habe, um unentdeckt
den Rückzug zu nehmen.
Die Frau kehrte rasch in ihren Zufluchtsort zurück
und als der ängstliche Kriegsmann das Haus verschließen
wollte, sprach der Pfarrherr mild: „Lasset das, lieber
Herr, eine Belagerung können wir nicht aushalten,
das Haus mag immer offen bleiben; nur zu sehr weiß
ich aus Erfahrung, wie die verschlossenen Häuser minder
sicher sind, als die mit offenen Thüren. Wie das
Gesindel solche findet, glaubt es, seine würdigen Ge—
nossen seien schon vorher dagewesen.“ Und er schritt
hinab und warf im Vorplatz allerlei Geräth unter- und
übereinander, es teilweise zerschlagend, so daß es fast
aussah als wäre erst ein Trupp Plünderer abgezogen;
dann kehrte er in's Zimmer zurück, bleich und er—
schrocken, denn schon hörte man das rohe Jauchzen
der Kroaten näher und näher kommen.
„Geschwind verbergt Euch, es ist die höchste Zeit,“
rief er, die Treppe hinankeuchend, dem Schweden zu,
„die höchste Gefahr ist da, aber, will's Gott, auch die
Hilfe. Wie ein Blitzstrahl hät's mich durchzuckt, zur
Rettung von Ehre, Leben und Gut muß man zu
einem Aeußersten schreiten und Gott wird mir nicht
für Frevel anrechnen, wozu unverschuldete Noth mich
gebieterisch treibt.“