42 
Nach Rom jetzt, wo der heilige Stuhl schon wankt. 
Ich sage Euch, auch jene Welt wird fallen! 
Wie Abendroth umflammt es Roma's Hallen, 
Doch unser Morgen steigt in frischer Frühe: 
Die Nachtigall von Wittenberg sie singt 
Gar scharfe Lieder muthbeschwingt. 
Verloren schon ist Roma's Macht und Mühe! — 
Dürer. 
Ihr sprecht wie ein Poet und sehr gelehrt, 
Dem Künster doch sind andre Ziele werth. — 
Pirkheimer. 
Nein, Freund, denn alle Künste Schwestern sind, 
Und ihre Mutter ist der Schönheit Sehnen. — 
Die Brust der Alten nährt sie alle lind, 
Und mehr als Rom verdanken wir Hellenen. 
Ging's dahin, zög' ich mit, wär' Euer Führer, 
Doch Rom — Ihr seid nicht jung, mein alter Dürer, 
Einsam noch einmal kräftig auszuschreiten. — 
Dürer. 
Ich danke Euch, alt bin ich und bequem, 
Und dennoch sag' ich fort! — Fort in die Weiten! 
Ist es nicht Rom, so sei's Jerusalem. 
Dorthin als Pilger will ich ziehn. Nur Luft, 
Nur Meeresglanz und Sonnenduft; 
Doch ich bin alt, Ihr sagt es. Dank der Mahnung, 
Vielleicht ist solche Sehnsucht Todesahnung, 
Im Ueberdruß an Raum und Zeit 
Aufbruch bereits in die Unendlichkeit —