Der Buchhalker.
Hans Mich'l Stich, — su haßt der Moh, —
Haut Hulz um's Göld, und lebt dervoh
Oft haut er g'mant, es geiht'n z'hart;
Haut immer aff wos Bessers g'wart't.
Wöi's ober, leider! öfter geiht,
Wenn Aner ner ah Kunst versteiht,
Und wenn er no su fleißi bet't,
So mouß er's treib'n, wall er lebt.
Höi, in an grauß'n Kafmeshaus,
Dau haut er 's Jauh'r ei und aus,
Und alles Hulz, des braucht wörd dau.
Dös haut er kafft, und g'haut dernau.
Und öiz störbt der Bouchhalter dau;
Der Mich'l denkt: Hiz bin i frauh!
Dau ried' i mit'n Herr'n g'schwink,
Will schaua, ob er mih nit dingt.
Daß dös ka graußa Kunst koh sei,
Dös bild' i mir von weit'n ei;
Wöi der dös Bouch haut g'halt'n her,
Halt' iös no besser, als wöi der.
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