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„Ich sage nie was ‚nur‘, Jungfer. So sag'
ich es und so ist es.“
„Nein, Onkel Hünnebach, so ist es doch nicht
ganz!“ rief nun bestimmt Anne aus. „Daß ich
nicht schuld bin, das seh' ich jetzt freilich ein, aber
eine kluge Frau hat mir einmal etwas gesagt, ich
hatt' es vergessen, nun fällt es mir aber wieder
ein — ‚die Frau ist des Mannes Kreatur.““
„O, ob der klugen Weiber!“ Hünnebach schlug
mit der Hand auf den Tisch, daß die Birnen ins
Kollern kamen. Anne hielt sie auf.
„Ja, und nun erinnere ich mich wieder, sie
schilderte genau Mutter, wie fie nicht anders sein
konnte als Vaters Weib.“
Hünnebach sprang auf. „Die hatte wohl die
Weisheit mit Löffeln gegessen?“
„Nein, aber in Leid und Schmerz Erkenntnis
gefunden.“
„O, o, ob der klugen Weiber!“ Hünnebach
wurde ganz rot vor Zorn. „Die können doch zu
gescheit reden!“
Anne war auch aufgestanden. „Onkel Hünne—⸗
bach, denkt nicht, daß ich in Euren Fehler verfiele
und Vater Vorwürfe machte. Da ich nicht mehr
im Spiel bin, seh' ich Mutters Leben wieder viel
sonniger und im Grund sehr, sehr glücklich. Und
wenn ich mir ihr verklärtes Gesicht vorstelle, sitzt
Vater neben ihr, und die beiden vom Vergangenen
reden, dann sag' ich mir, daß sie trotz allem ein
bevorzugtes Weib war, Onkel Hünnebach. Viel,
viel bevorzugter als wir beide zusammengenommen.
— Adieu, Onkel Hünnebach, und ich dank' Euch
schön. Habt mir wieder treu und ehrlich geholfen.“
„Keine Ursache, Siebenkluge, keine Ursache!