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welche die ungewohnte nächtliche Ruhestörung aus den Federn
treibt. Alt und Jung muß wissen, um was es sich handelt! —
Üeberall derselbe Staunensruf „Jesses, der Gärner!“ — Wir
sind im obersten Stockwerk angelangt, das Gebälke des Stiegen—
hauses ist hier so niedrig, daß man kaum erhobenen Hauptes
einherschreiten kann.
Ein steinaltes, gebücktes Mütterlein, — notdürftig in einen
hundertfach geflickten Rock und in ein großlöcheriges Tuch gehüllt,
tritt schlürfenden Schrittes aus ihrem Kämmerchen. Rurze graue
haarsträhne hängen wirr unter der Nachthaube hervor, bloße
magere Arme krampfen das widerspenstige Tuch um die eckigen
Schultern — mit der unsichern Rechten hält sie das qualmende
Talglicht empor und beleuchtet die langsam sich bewegende
Karawane. „Jesses, Jesses! mein Gärner, mein guter Gärner!“
— ruft sie — „Ach liebs Herrgottle! die Krau! die arme Frau!
wird die närrisch thun!“ —
Wir machen Halt. Das Weiblein winkt uns an eine Thüre
heran, der ihren gegenüber. — Sie klopft und öffnet zugleich.
„Frau Gärner!“ — schreit sie in das matterleuchtete Stübchen.
Bei ihrem Rufe erhebt sich eine Frauengestalt, die gebückt an
einem rohgezimmerten Holztische gesessen hat. Sie ist beim trüben
Scheine eines Nachtlämpchens beschäftigt, Bleisoldaten anzumalen.
In Reihe und Glied stehen die fertigen roten, grünen und blauen
Regimenter vor der Einsamen; daneben liegt noch eine beträcht—
liche Partie ungemalter im grauweißen Urzustande.
Die Frau — offenbar schwerhörig — schiebt die große
hornbrille auf die Stirne und wendet sich der Sprecherin zu.
„Was gibt's Frau Henlein?“ — fragt sie mit müder Stimme.
Doch schon gewahrt sie den kleinen Trupp schwertragender
Männer, die sich unter meiner Leitung der Thüre genähert haben.
— Ein undefinirbarer Laut des Entsetzens, des Schmerzes entringt
sich ihren Lippen, als sie der Männer Last erkennt. „Mar! mein
armer Max!“ murmelt sie und sinkt in die Knie.