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Als Josephine in den Garten zurückkam, ging
Anne mit gerunzelter Stirn ungeduldig auf und ab.
„Vater muß bald kommen.“
„Ja, Kind, es ist schon Feierabend.“
„Hat sich Antonie beruhigt?“
„Wird schon werden; mein Gott, in ihrem
Zustand!“
„Mutter, entschuldigt denn wirklich solcher Zu—
stand alle Launen, alle Torheiten —“
„Nun, nun!“ begütigte Josephine.
„Ich meine, Ihr geht alle zu weit. Ist's
nicht gerade in dieser Zeit Pflicht, sich selbst zu be—⸗—
herrschen, größer, vollkommner zu werden?“
„Annele, das verstehst Du am Ende doch nicht
so, gelt? Es geht eben den meisten Frauen so.“
„O, dann sind eben die meisten Frauen schwache
Kinder —; wenn ich mir dächte —“ Anne voll⸗
endete den Satz nicht, sie sah vor sich hin, ver—
schlossen und ernst.
„Nun, Kind?“ fragte Josephine und legte die
Häubchen zusammen.
Anne sah die Mutter an. „Du hast recht,
Mutter. Verstehen kann ich's wohl nicht. Aber
weißt Du, ich hab' einmal das Größte, Herrlichste
geträumt. Siehst Du, daß gerade der Traum nicht
wirklich werden kann, das werd' ich, glaub' ich, nie
überwinden.“
Josephine war vorsichtig zu Anne getreten und
strich ihr zärtlich über den Arm, glücklich, daß die
Verschlossene einmal der Mutter einen Blick in ihr
Fühlen gewährte.
„Kindle, warum denn nicht? Auch Dir könnte
doch das Glück noch werden?“