Pirkheimer. 
Ich will mich selber rühmen keiner Tugend! 
Doch wünscht ich Eure Frömmigkeit so wahr 
Wie Eure Schönheit, Eure frische Jugend; 
Und Eure Sanftmuth wär so frühlingsklar, 
Dem Liebsten nicht das Leben zu zerstören! 
Dann würd' Euch jedes Herz gehören — 
Gehorsam schmückt, doch Weibertrotz ist Fluch, 
Er soll Dein Herr sein, sagt das heilige Buch! 
Agnes. 
Ihr habt mir wahrlich keine Lehr zu geben, 
Ja Ihr am wenigsten! Man hoͤrt, wenn man so horcht, 
Ihr hättet unsre Heirath einst besorgt. 
Nun freut Euch dran, an solchem Leben! 
Pirkheimer. 
Und wär es wahr, so schuldet Ihr mir Dank 
Als Tochter eines armen Musikanten. 
Was wollt Ihr denn? Ich sag's Euch frei und frank, 
Ihr könnt Euch preisen sammt den Anverwandten, 
Daß Ihr bekommen diesen besten Mann! 
Agnes. 
Ein Maler — nun Gott weiß, was ich gewann! — 
Pirkheimer. 
Ich sage Euch: in vielen hundert Jahren 
Wird strahlen noch sein Preis und Ruhm. 
Dies arme Haus wird dann zum Heiligthum, 
Und Mancher kommt zu schau'n, weither gefahren. 
Ihn kränzt des Dulders Heiligenschein,