0 Arosa und mein Bergleben,
sie nie, und Alpenrosen, Männertreu und jenes
kleine Chrysanthemum mit zartem, weissen Strahlen-
kranze, das die Schweizer besonders lieben und
Margarith nennen.
Ein junger Stier, noch in den Lümmeljahren und
seine eignen Wege wandelnd, hat der Berlinerin
roten Schirm bemerkt, kommt auf uns zu und
steht, mit erhobnem Schweife, kampfbereit vor
ıns, so dass wir weichen müssen, Bald darauf
neckt er sich mit Kindern, die sich vor ihm auf
ainen Felsblock geflüchtet haben und um Hilfe
rufen. Zuletzt sehen wir ihn mit einem gleich-
gesinnten Spielgefährten weit drüben herum-
tummeln.
Noch immer stehen die Kühe im See; es ist
hnen wohl in dem kühlen Wasser, in dem sich
zu ihrer Verwunderung ihr Bild spiegelt.
Zu Mittag sind wir wieder in Arosa,
Trara, trara, die Post ist da! Es ist ein
schönes Viergespann. Hoch oben sitzt der
Kutscher, das Hütchen auf dunklem Gelock mit
Cigarren wie mit Reiherfedern besteckt und neben
hm der alte, lustige Postillon im Leinenkittel und
las Käppi auf.
Die Reisenden steigen aus, die Koffer werden
abgeladen, deren Etiquetten verraten, woher die
Sommervögel gekommen sind. Die Portiers der
Hotels stehen in Reih und Glied, bemüht, den