In der treudeutschen Reichsstadt. 13
Nun bin ich in der Kaiserburg, deren ältester
Teil von Barbarossa erbaut worden ist.
Im schönen, von Altanen umgebenen Burghofe,
inmitten hoffnungsgrünen Grases, steht in tiefem
Schlafe die altehrwürdige, jetzt verdorrte Kuni-
gundenlinde. Kein Himmelsblau, kein Sonnen-
strahl vermag die Schläferin mehr zu erwecken.
Wo sind all die freundlichen Herzblättchen, wo
ist Lindenduft und Vogelsang? Dahin, dahin,
wie die *Menschen, die in ihrem grünen Schatten
so manchen süssen Traum geträumt!
Aus den Fenstern der wohnlichen Gemächer
schaut der Blick auf die alte Stadt mit ihren
roten, spitzen Ziegeldächern und hinüber in das
sonnigheitere fränkische Land.
Bald stehe ich vor dem Dürerhaus. Ich ziehe
an einer alten Klingel, nach längerem Warten
öffnet sich die Thür wie von selbst, ich trete in
den düstern Hausflur, weiss nicht wohin, tappe
mich endlich zu einer kleinen Treppe und gelange
ins Flurstübchen, vielleicht sechs Stufen höher
liegend und schaue durch ein kleines Schiebe-
fensterchen mit Butzenscheiben hinab auf die
Gasse, hinauf zur Burg. Vollends die Stiege hin-
auf, komme ich in die Dürerzimmer. Eine ältere
Frau, deren Mann Kunstmaler ist, führt mich
herum. Sie muss einst bessere Tage gesehen
haben, ein Kummer muss sie drücken; wie über