Kann id mit ihm nicht um die Palme ringen, 
Die etwvig grünend feinen Staub umweht, 
So will id) doch in feiner Weife fingen, 
Bis mir zum Singen einft die Kraft vergeht, 
Bi8 meine Leier bricht, die Saiten fpringen, 
Und ihre leßten Züöne leif’ verklinaen. 
ES wechfelt Alles; Sprachen felbit verfhwinden, 
€3 nahnt an fie nicht ein befannter Ton; 
Idur in den Büchern kann man fie nod) finden, 
Um Ende reden Steine nur davon: 
So nad Jahrhunderten febt Nürnberg8s Sprache 
ur noch in Büchern, nur noch in der Sage.