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Innig Mitleid mit dem Manne,
Der auf Gottes weiter Erde
Keine Seele nennt sein eigen.
Gar zu gerne hätte freilich
Hildegard nun wissen mögen,
Was des Fanten Wort bedeute
Von dem scharfen Dorn der Bose;
Doch sie wagte nicht zu fragen.
Um aus seinen trüben Sinnen
Ihn zu wecken, spricht sie lebhaft:
Ssaget mir doch, Herr Magister,
Glaͤubt im Ernst Ihr, daß wohl Cuther
Seine Sache bringt zum Siege;
Ist's ein Irrwisch nicht, ein Feuer,
Das wie Stroh im Nu verflackert?
Nein, o nein, verehrte Jungfrau!
Ruft nun Walther und es blitzen
Feurig seine kühnen Augen,
Cange schon glimmt in der Asche
Tief ein Funken, Cuther hat ihn
Hell entfacht durch seine Schriften
Und ein Feuer ist entglommen
Cichterloh in Deutschlands Gauen,
Scheuchet all das Nachtgewürme
Aus den schmutz'gen dunkeln Winkeln,
Daß es zischt und heult und zetert.
Immer höher und gewalt'ger
Codern guf des Feuers Flammen
— Seiul Widerschein wirft's hell schon,
Zündend in die Nachbarlande
Kasen gleich dem wilden Brande,
Der durch's Meer der welken Gräser
Wie die Windesbraut dahineilt,
Unaufhaltsam durch die Cande.
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