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Innig Mitleid mit dem Manne, 
Der auf Gottes weiter Erde 
Keine Seele nennt sein eigen. 
Gar zu gerne hätte freilich 
Hildegard nun wissen mögen, 
Was des Fanten Wort bedeute 
Von dem scharfen Dorn der Bose; 
Doch sie wagte nicht zu fragen. 
Um aus seinen trüben Sinnen 
Ihn zu wecken, spricht sie lebhaft: 
Ssaget mir doch, Herr Magister, 
Glaͤubt im Ernst Ihr, daß wohl Cuther 
Seine Sache bringt zum Siege; 
Ist's ein Irrwisch nicht, ein Feuer, 
Das wie Stroh im Nu verflackert? 
Nein, o nein, verehrte Jungfrau! 
Ruft nun Walther und es blitzen 
Feurig seine kühnen Augen, 
Cange schon glimmt in der Asche 
Tief ein Funken, Cuther hat ihn 
Hell entfacht durch seine Schriften 
Und ein Feuer ist entglommen 
Cichterloh in Deutschlands Gauen, 
Scheuchet all das Nachtgewürme 
Aus den schmutz'gen dunkeln Winkeln, 
Daß es zischt und heult und zetert. 
Immer höher und gewalt'ger 
Codern guf des Feuers Flammen 
— Seiul Widerschein wirft's hell schon, 
Zündend in die Nachbarlande 
Kasen gleich dem wilden Brande, 
Der durch's Meer der welken Gräser 
Wie die Windesbraut dahineilt, 
Unaufhaltsam durch die Cande. 
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