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Spielmannsblut, das heiße, regte, 
Trieb's mich rastlos durch die Cande. 
Cüstet mich nach keiner Pfründe, 
Nicht nach träger Ruh, nach Wahrheit 
Lechzt nur meine durstge Seele, 
Nach des Urquells ewigreinem, 
Ewigfrischem Lebenswasser. 
Ziehe drum nun wittenbergwärts! 
Brav, mein Freund! ruft fortgerissen 
Von dem Feuer des Rumpanen 
CLaut der Junker, könnt ich mitthun! 
Hildegard sitzt stumm, beredter 
Als des Bruders schnelle Worte 
Kündet ihrer Augen Ceuchten 
Dem Magister warmen Beifall. 
Aber strenge schüttelt seinen 
Grauen Kopf der Bürgermeister, 
Und die Falten zwischen seinen 
Augen werden größer, tiefer. 
Nur gemach, mein junger wilder 
Freund, sonst rennt ihr ins Verderben. 
Hütet Euch, ich rat zum Besten, 
Wohl vor diesem Wittenberger, 
Der so keck und unberufen, 
Was in vielen hundert Jahren 
Auferbaut auf festem Grunde 
Und nach Gottes weiser Ordnung 
Eine Welt regiert, will stürzen. 
Freilich ist der Kirche Leib schon 
Cange krank an Haupt und Gliedern; 
Doch sagt, ist es eines Mönches, 
Ist es eines Bauern Sache, 
Sich zum Arzt hier aufzuwerfen ? 
Hasse ihn den Wittenberger! 
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