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Weise an nun der Magister? 
Das sind keine deutschen Rlänge. 
Also spielen nur Zigeuner 
Sie, der Heide und des Waldes 
Echte wilde braune Kinder. 
Hat er sie erlauscht von denen 
Oder ist er ihres Stammes? 
Wie des Meeres niemals müde 
Ungezählte rasche Wellen 
Wogen auf und ab die Töne 
Lustig plätschernd, leise rauschend 
Wie mit Fischlein munter spielend, 
Dann als wie die wilde Brandung 
An die grauen Felsen donnernd. 
Jetzt hörst leis und lind des Frühlings 
Lüfte lispeln, mit den Blüten 
Mit dem jungen Laube kosen, 
Wunderbares Waldesrauschen, 
Leisen Sang der scheuen Elfen 
Und der Gnomen lustig Kichern, 
Drosselschlag und Sang der Finken. 
Horch! Nun hallt's wie sehnend Schluchzen 
Minnekranker Nachtigallen, 
Dann — ein Strich dem Sonnenstrahl gleich, 
Der der bangen Nacht Valet giebt 
Und des Nachtigallenbuhlen 
Jubellied hallt siegestrunken 
Durch den weiten Wald und weckt den 
Tausendstimmigen Chor der Sänger. 
Jauchzend ist das Lied verklungen. 
Der Magister steht tief atmend, 
Wirft zurück die schwarzen Locken. 
Die das Antlitz ihm umrahmen. 
Unverwandt ruhn aller Blicke 
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