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Die Tiefe. 
Wenn Aner schreibt ka dummi Brövif, 
Nau haßt's: wöi is der Moh su töif! 
Wenn Aner macht ka lohm's Gedicht, 
Der streckt sie aus, mer mahnt, er zlbricht; 
Und eirst a Philasoph wenn kummt, 
Der Alles as der Luft haut pumpt, 
Und zo sein lausing Kartelhaus 
In Kupf reckt wöi a Giraff naus, 
Nau schreia's: wos is töifer, wos? 
Der häiert wachs'n jo des Gros! — 
Ihr segt halt nix vur lauter Schwärz: 
Des Allertöifst is — a frumms Herz.