Einmal freilich wurde ich in den Strahlenglanz 
des Weihnachtsbaumes im Bettchen getragen. Wird 
wohl eine Kinderkrankheit gewesen sein. War aber 
die Bescherung vorüber, so wanderte der Baum nach 
dem Eckschränkchen, und dann stand ich nicht selten 
davor, um die von meinem Vater aus rohen Hasel— 
holzstäben gezimmerte Krippe — die Rückwand zierte 
die von ihm gemalte heilige Familie — oder die 
von ihm gemalten und auf Pappedeckel aufgezogenen 
Engelsgestalten zu betrachten, die rings am Baum 
hingen; denn die Sprüche, die sie in ihren ausge— 
breiteten Armen hielten, konnte ich ja noch nicht 
lesen. Es hingen natürlich noch andere Herrlich— 
keiten am Baume, aber nur als Schaustücke, die dann 
Jahr für Jahr wie gute alte Bekannte begrüßt 
wurden. Noch heute enthält eines der vielen Skizzen— 
bücher meines Vaters mich auf einem Stuhle stehend 
in andächtiger Betrachtung des Weihnachtsbaumes. 
Die Kinderseligkeit des Weihnachtsfestes scheint 
einmal auch meinem guten Vater das richtige Wort 
zu seiner Weihnachtspredigt eingegeben zu haben. 
Ich saß ja als schulpflichtiger Knabe allsonntäglich 
zu seinen Füßen, aber jene Weihnachtspredigt ver— 
ließ ich als Acht- oder Neunjähriger mit dem be— 
friedigten Gefühl, daß er auch für mich gepredigt 
habe. Ich will damit dem Trefflichen keinen Vor— 
wurf machen; die Zuhörer bestehen ja doch meist 
aus Erwachsenen, und denen hat er wahrhaftig 
mit seinem milden Eust und seinem eingehenden Stu— 
dium immer etwas geboten. 
Einst aber zur Winterszeit befand sich auch 
das Bettlein meines jüngeren Bruders in der 
Wohnstube. Was ihm fehlte, ist mir natürlich völlig 
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